Аккорд, еле струны дрожат на гитаре
Молчит фортепиано, оборвана флейта
Вы песню мне сами собой наиграли
О том, что я раньше не знал, жалею.
Вы - дождь, промочивший бродягу до ниток.
Вы - солнце, которое тут же согрело,
Струна у Паганини на скрипке.
Вы - мед, от которого быстро пьянеют.
Мадам, без вас убого убранство.
Мадам, вам мало в Париже пространства
Мадам, вы так безумно красивы
Мадам, вы далеко от России.
Вы - сон, от которого мне не проснуться,
Вы - роза в парижском изысканном стиле,
Вы - плен, из которого мне не вернуться,
Вы - ветер, такой долгожданный при штиле.
Я ваш, ваши руки я нежно целую.
И губы касаются шелковой кожи.
Париж. На асфальте вас дети рисуют.
Мон шер, как вы на королеву похожи.
Brak komentarzy:
Prześlij komentarz